Branquela d'Angola

Gran finale

2009-01-20T00:39:00.001+01:00

Vai uma boléia aí?

Hoje deixo a cidade que um dia já foi chamada de São Paulo de Luanda pela São Paulo de vidro, concreto e pedra que fica no outro lado do Atlântico.

Vim pra esta São Paulo porque queria descobrir uma parte do que é a África, e volto sem ter alcançado sequer metade do meu objetivo. Eu ainda teria tanto pra ver, pra fazer, pra falar, pra comer, pra dançar.

O que vi, fiz, falei, comi e dancei, no entanto, me transformaram em outra pessoa. Ainda não sei exatamente em quem, mas não faz muita diferença: também não sabia direito quem era aquela mocinha que vivia comigo.

Agora entro no avião em direção à outra São Paulo em busca de uma segunda descoberta, essa bem pouco romanesca: o meu espaço. Vivi meio nômade pelos últimos quatro anos e tudo o que eu mais preciso neste exato momento, imediatamente, já, é de uma casa com flores na janela e um gato dormindo no sofá.

Além disso quero descobrir se é mesmo de uma casa com flores na janela e um gato dormindo no sofá do que eu preciso com tanta urgência. Vai que eu só precisava de um pint em Dublin, ou de ver as sakuras de Kyoto caindo por cima da minha cabeça.

De qualquer forma, eu confio em mim. Acho que essa opção pela estabilidade e pelas referências é mesmo o melhor que eu posso me oferecer no momento. Vou sentir falta de (quase) tudo e de (quase) todos, mas haveremos de nos esbarrar por aí.

E pra quem quiser saber a continuação sem-graça do resto da minha vida, aqui vai o link do meu novo blog: maiormelhormaisrapida.blogspot.com.

Saio deste endereço porque do outro lado de Greenwich eu não sou considerada assim tão branquela (e não sou mesmo, tá, tem MUITO mais gente MUITO mais branquela do que eu em São Paulo); porque não serei mais d'Angola; e porque de lá eu vou, afinal, poder cantar meu nome aos quatro ventos, já que não estarei mais sob a custódia da empresa (é brincadeira, mãe, aqui em Angola eu também não estava, viu? Mãe?).

'Té lá.

Ainda entre parênteses

2009-01-18T20:37:00.003+01:00

E Madonna, pra variar, garante o melhor da arrumação das malas (eu já contei que é mais de uma mala?).

Believe me, mala com coreografia é o que há.

Parênteses

2009-01-18T19:38:00.005+01:00

Ainda preciso gravar mais cinco músicas pra levar pro Brasil.

Recebi há uns minutos a melhor ligação que poderia receber hoje, a da minha própria mãe.

E eu tô na metade da garrafa de Monte Velho.

Parei a arrumação pra pintar o cabelo, parte fundamental de todos os meus processos de mudança - ah, como eu sou previsível. Aliás, são duas as partes fundamentais envolvidas aqui, ambas igualmente previsíveis: mudar o cabelo e tirar o foco da urgência, que é deixar minha mala pronta.

Estou superbem acompanhada: George Michael cantou Freedom antes de eu entrar no banho pra tirar a tinta do cabelo, Irene Cara entrou com What a Feeling pra volta triunfal.

A Sessão da Tarde sempre arca com a responsabilidade nessas horas (eu sou um produto da mídia). Eu sempre sonhei com o dia em que eu estaria no meio da multidão extasiada dançando Fame na frente, hum, da casa em que eu moro em Angola, dois dias antes da minha partida?

Ainda bem que a realidade é diferente. Tenho certeza que Hollywood poria uns "africanos" vestidos com roupa tribal, grandes máscaras assustadoras cobrindo seus rostos, armados de lanças e escudos pra me acompanhar. Afe.

Me armo de meu Ipod supertribal pra terminar a eterna tarefa de arrumar as malas. A garrafa de Monte Velho menos um copo espreita meus olhos pequenos, já sob efeito do vinho. Estou mais loira e vestida pra matar com meu bubu azul escuro que imita batik. Jack Johnson dá o aval. Pensando bem, tem cantor com J demais nesse Ipod.

E só agora que eu prestei atenção, como é bonita essa frase: "I miss you like the deserts miss the rain".

Saudades, eu? - episódio 347

2009-01-18T18:58:00.004+01:00

Cenas da Fortaleza de São Miguel: avião português,
azulejos, sala do prédio central, a vista da Ilha de Luanda, o prédio principal,
Diogo Cão e eu mesma à frente da baía da cidade

Essa aí de cima é a Fortaleza de São Miguel. Construída em 1575 pelos portugueses, virou monumento nacional em 1938, e em 39 passou a abrigar o Museu Central do Exército.

Na minha primeira visita o seu estado de conservação já não era assim dos melhores. Várias estátuas do acervo do museu - e o avião da primeira foto - estavam do lado de fora, a céu aberto, sem receber maiores cuidados ou proteções.

Mas foi a minha segunda visita a que me chocou. A fortaleza, que está passando por uma reforma, teve várias de suas partes postas abaixo. O prédio dos fundos não existe mais. O piso original está sendo trocado, por um bastante parecido, é verdade, mas que não é o original.

Essas fotos são alguns registros da primeira visita. A melhor época pra ir lá deve ser o começo de dezembro, que é quando as acácias espalhadas fora e dentro do prédio florescem, e o céu cintila o azul mais azul de todos os céus do mundo (que eu conheço).

Mas não aconselho ninguém a esperar até dezembro que vem pra ver se ela ainda estará lá.

Nota cômica

2009-01-18T01:58:00.001+01:00

A parte engraçadinha da noite foi ouvir, no tal restaurante bacanudo do post abaixo, no meio do meu jantar de despedida, a versão da Simone praquela música do Chico que diz "pode ir armando o coreto e preparando aquele feijão preto/eu tô voltando".

Em busca do tempo perdido

2009-01-17T23:14:00.008+01:00

O cheiro delas é levado pelas zungueiras pra todos os lugares. A cor delas, misturada ao das grandes bacias em que são carregadas, também. As mangas, que fizeram da minha infância em Recife um período muito mais sujo e muito, muito mais divertido, me reencontraram em África.

E tanto na publicidade daqui como em slogans nas embalagens dos sumos, me ensinaram o melhor sentido do verbo saber: ter o gosto.

* * *
Hoje de manhã fui ao Roque Santeiro comprar os tecidos que vou levar comigo pro Brasil, nessa tentativa ingênua de manter o colorido das ruas de Luanda próximo a mim.

Almocei moamba de galinha com ginguba.

E jantei num desses restaurantes bacanudos com vista pra baía iluminada da cidade.

Engraçado que a sensação é um pouco como a que eu tive ao deixar São Paulo pra trás: nos últimos dias só fiz coisas legais, muito características da vida própria do lugar, freqüentei o biscoito fino do que a cidade pode me oferecer. Acho que vem daí a dificuldade em entender que eu tô mais uma vez de partida.

Só me lembro disso bem às vezes, como agora, em que olhei o calendário e vi que já é dia 17, e que só me faltam mais três dias aqui, e que - meu Deus!!! - tá muito em cima, tenho que fazer as malas amanhã!!!, e a barriga me gelou.

* * *
Escute estas canções: Kuze ki sta errado, Chelsy Shantel com Loony Johnson, Don't Doubt, Yola Semedo, One Love, Sara Tavares.

Últimos capítulos

2009-01-16T18:19:00.002+01:00

Ontem, enquanto esperávamos nossas fahitas ficarem prontas no Big Bite, vimos a melhor cena do penúltimo capítulo de "A Favorita". Ela se desenrolou fora da tv, ali mesmo no pequeno salão da lanchonete.

Umas 25 pessoas, entre sentados à mesa, em pé e no balcão, todas boquiabertas, paralisadas, olhos semi-arregalados, assistiam o confronto final (?) de Flora com o resto do elenco da novela.

Plim-plim.

Oi

2009-01-16T00:14:00.001+01:00

É só pra dizer que hoje me deu um medinho de voltar. Um friozinho na barriga, sabe? Assim, tudo no diminutivo mesmo.
E você, tudo bem?
Então tá, tchau, boa noite.

A favorita

2009-01-14T13:54:00.005+01:00

"Ê, chefe, nem uma gasosa?"

Mais posts típicos de quem teima em não admitir que vai sentir saudades daqui. (Eu sou uma rocha. Saudade é para os fracos.)

Nem Coca-Cola, nem Fanta, nem Sprite, nem Guaraná Antarctica. Gasosa mesmo angolana, de fabricação e preferência, é a Blue.

O melhor são os sabores: abacaxi com coco (sim, misturado), manga, maracujá e lima-limão. Mais tropical do que isso só as frutas na cabeça da Carmen Miranda - que era tuga.

* * *
E só pra que vocês saibam: devido a um desleixo na apuração de nossa equipe de reportagem, tive que atualizar o post "Pague pra sair". Valapena dar uma esticada lá pra não sair falando besteira... como eu.

It doesn't matter if you're black or white

2009-01-13T22:06:00.000+01:00

Eu não vou nem tentar explicar a polêmica que rola com os mulatos aqui em Luanda. Só vou citar um fato.

Quando os luandenses querem dizer que a vida de alguém tá muito fácil - com uma conotação pejorativa, claro -, eles dizem que esse alguém tem a vida mulata.

Copiou?

De novo

2009-01-13T20:40:00.003+01:00

Hoje é mais um daqueles dias em que eu gostaria de dizer muitos palavrões, vários, enormes, dos mais purulentos e sujos, mas que minha polidez e discrição não o permitem fazê-lo.

Azar o meu.

Só mais uma coisa

2009-01-12T21:59:00.010+01:00

E desculpa lá essa verborragia, mas é que eu tô já em clima de despedida e tenho tirado foto de tudo, comprado tudo o que falta, ido em todos os lugares, comido tudo o que não tem do lado de lá.

Isso pra dizer que tirei hoje umas fotos do muro do hospital militar, que eu adoro, e as deixo aqui pra vocês.

E juro que em seguida eu vou dormir.

* * *
Escute estas canções: Borrowing Time, Aimee Mann, Alone In Kyoto, Air, Skipping Stone, Amos Lee.

2009, ainda ele

2009-01-12T21:53:00.005+01:00

Não sei o que é meme. Mas sei que a culpa é do Fil.

E o pior é que, mesmo navegando por este mar de ignorância, ainda tenho que convocar outras pessoas a fazer o mesmo. Dai, Bia, Ju, sintam-se intimadas.

Aí vai o meu meme. Ou a minha lista de afazeres de 2009. Ou de desejos. Ou sei lá.

1 - Minha casa! Pode parecer fácil pra quem tem. Mas pra quem foi nômade pelos últimos 5 anos, beibe, é realmente o desejo-necessidade-vontade número 1 dessa lista.

2 - Ficar mais sozinha. E quem sabe voltar a meditar.

3 - Ler mais. Luanda já tem me ajudado um bocado nesse sentido. Mas não custa fazer um esforço extra.

4 - Ouvir todas as músicas que eu roubo. Todas.

5 - Cozinhar mais.

6 - Ver mais filmes. No cinema, roubados, alugados, emprestados, imprestáveis.

7 - Organizar minha vida financeira. A-GO-RA!

8 - Ficar mais perto dos amigos.

9 - Arranjar um trabalho-qualidade-de-vida. Trabalhar com o que eu gosto, com gente que eu gosto, e mesmo que o dinheiro não seja lá essas coisas. É pra isso que existe frila, n'est-ce pas?

Pague pra sair

2009-01-12T14:35:00.009+01:00

O cantor angolano Paulo Flores segura cartões de crédito pré-pagos:

mwangolé, o gentílico do país, dá nome ao dinheiro de plástico

A história é velha, mas só agora eu consegui tirar uma foto bacana pra falar sobre ela. Apresentamos neste blog, enfim, o maravilhoso, o inexplicável, o indiscutível... cartão de crédito pré-pago!

Alguns acham que o motivo de sua existência é a chamada crise de confiança: do mesmo modo que todas as pastelarias de Luanda expõem cartazetes junto ao caixa a esclarecer que o pagamento antecipado é obrigatório - pelo óbvio medo do dono do estabelecimento de levar um calote categórico -, a única maneira segura de se conceder crédito a um mwangolé seria com o pagamento antecipado do crédito (hã?).

Então o cliente vai ao banco, solicita seu cartão de crédito, paga entre USD 100 a USD 15 mil e pode sair por aí comprando, inserido com felicidade no fantástico mundo do capitalismo selvagem. Os cartões são aceitos "até no estrangeiro", como diz a propaganda de um deles.

Já eu acho que o buraco é mais embaixo. O problema não é só porque o cliente decidiu não pagar e pronto.

Numa cidade onde ninguém sabe o nome das ruas e os correios funcionam precariamente (funcionam? Hã?), as contas não chegam em canto nenhum. O pagamento é necessariamente vinculado à disposição do usuário de ir até o serviço utilizado checar quanto está devendo, pra daí efetuar o pagamento e ficar quites com o prestador do serviço. Isso se aplica a tudo, desde contas de energia a multas de trânsito.

Ou seja: se o usuário não estiver "com disposição", ele simplesmente não paga nada até o prestador do serviço se dar conta e cortar o serviço. O que nos leva de volta à tal crise de confiança.

Ops.

Por via das dúvidas, cartão de crédito pré-pago nele.

* * *
Isso é o que dá publicar notícia velha.

O cartão da foto acima é de crédito mesmo, no melhor modelo old school. A opção de cartão de crédito pré-pago está disponível em outro banco angolano, cartão e banco na foto abaixo.

Preparação em fogo brando

2009-01-11T22:36:00.004+01:00

Cozinhei.
Ouvindo música.
E dançando.
Fiz o molho do jeito que eu gosto.
E pus uns legumes.
Sal na minha medida.
Com tempo pra tudo.
Lavei a louça no final.
E o macarrão de domingo ficou pronto.

Eu tenho cura.

* * *
Escute esta canção: Hit, Sugarcubes.

Numerologia

2009-01-10T22:12:00.002+01:00

Este é o décimo post de 2009.
São 10:10 da noite.
Ainda estamos no dia 10 de janeiro.
E agora faltam apenas 10 dias pra eu voltar pra casa.

Buuuuuuu...

2009-01-08T19:35:00.004+01:00

Essa aqui de cima é a imagem que adorna o desktop do computador que eu uso no trabalho - e nesse caso Freud não explica nada; eu a escolhi propositadamente, mesmo, de acordo com o humor predominante nos últimos dias.

Hoje, no entanto, aconteceu uma coisa engraçada. Enquanto eu fechava alguns programas inúteis (como o Photoshop e o InDesign) olhei de relance pra minha casa mal-assombrada e tive a nítida impressão de que o sol brilhava mais forte sobre ela.

Sinal dos tempos? Anunciação? Fim do mundo?

Não percam as cenas do próximo capítulo.

O mundo é um animal globalizado

2009-01-08T13:46:00.010+01:00

Conheci um nigeriano num restaurante chinês que me convidou a tomar umas biricocas com ele e seus amigos argentinos, noruegueses, angolanos, israelenses, venezuelanos, brasileiros - e mais uns pares de outras tantas nacionalidades das quais eu obviamente já me esqueci.

Ele morou em Londres, estudou nos Estados Unidos - quando namorou por quatro anos uma indiana - e, apesar de estar aqui há dois anos, não fala nada de português.

Aqui se paga?

2009-01-08T13:23:00.007+01:00

Tem essa amiga minha, uma equatoriana muito gente boa, que foi trabalhar como consultora numa revista de um pequeno país da Ásia. Nós sempre conversamos sobre como é a vida num lugar tão distante, com uma cultura tão diferente da ocidental, e sobre possíveis conflitos que as diferenças de uma maneira geral podem acarretar. No entanto, contra todas as piores expectativas, a grande barreira que ela tem enfrentado no trabalho por lá é de origem... equatoriana.

Há poucos dias ela me contou sobre uma situação particularmente peculiar que lhe têm acontecido na redação. Houve uma troca de chefia e, logo na primeira reunião, seu novo chefe alertou a todos os consultores estrangeiros que quem fosse grosseiro com a equipe local, ou aquele que constrangesse qualquer um de seus membros, de qualquer maneira, por qualquer motivo, levaria uma advertência – mais ou menos como um cartão amarelo, à maneira do futebol. Ele continuou falando que no caso de reincidência o sacripantas levaria uma segunda advertência, que resultaria na sua expulsão do time (e do trabalho) e na subseqüente volta forçada ao lar. Sem direito a choramingos.

O chefe ainda acrescentou que em casos muito graves de desentendimento ele, sem titubear, aplicaria direto e reto a penalidade máxima ao meliante, que daí iria pra casa sem sequer ter direito a uma escala numa daquelas paradisíacas ilhas asiáticas pra tomar uma água de coco – e ainda sem os choramingos.

Só que desde a tal reunião, disse minha amiga, o chefe assumiu a redação com ganas de ditador e se mostrou ele próprio o adorador máximo das grosserias e das pequenas demonstrações de pequeno poder, as quais dispara contra tudo e contra todos. Minha companheira de profissão então me perguntou, preocupada, com seu sotaque engraçado: “e ahuera, quiém penaliza el penalizador?”

Sabe Deus, amiga, sabe Deus.

* * *
Escute esta canção: London Calling, The Clash.

Eu aqui e ela lá

2009-01-07T22:53:00.005+01:00

Sabe aquela história que aquele alemão falou? Aquela, que diz que "no momento em que nos comprometemos definitivamente a Providência move-se também", sabe?

Pois.

Antes de vir pra Angola eu morava em Sampa, com o Mago. Aí eu saí da casa dele e Bob entrou no meu lugar (dizem até que depois disso a casa virou verdadeiramente uma casa de machos, com direito a futebol e cerveja no domingo).

Daí que eu decidi voltar pra Sampa, e sabe o que aconteceu?

Aconteceu que eu acabei de receber um e-mail de Bob perguntando se eu quero assumir meu posto de volta porque ele e o Mago estão, hum, se separando.

Durma com uma orquestra sinfônica celestial dessa tocando no seu pé de ouvido.

No alvo

2009-01-07T14:20:00.003+01:00

Eu sempre achei que blog era coisa de gente ególatra que gostava de escrever sobre como a própria vida era entediante. Eu tenho vários preconceitos, e esse definitivamente era um deles.

Era.

Primeiro porque quando cheguei a estas bandas do mundo percebi rápido uma das utilidades mais extraordinárias do blog: se comunicar com os amores longíquos. Passei a escrever pra dar notícias aos meus, eliminando o eterno Ctrl + C Ctrl + V de vários e-mails empastelados pros destinatários dos mais diversos.

Em seguida, graças à minha esperteza e à minha sagacidade, percebi que o blog também servia pra botar pra fora as mazelas cotidianas e organizar a enxurrada de pensamentos e informações que a vida num país tão maravilhosamente contraditório como este nos traz.

Em terceiro lugar descobri os novos amigos. Pessoas das quais eu nunca tinha ouvido falar e que começaram a ler meu blog, e assim trocaram idéias comigo, me falaram de situações parecidas com as que eu vivi, elogiaram meus textos (o que freqüentemente me deixou, escritora-bailarina-atriz-trapezista-cantora frustrada que sou, muito feliz), viveram um pouco de Angola comigo, enfim.

Daí que vem esse tal de Diário da África e me faz o melhor elogio de todos os tempos: indica este Branquela ao Prémio Dardos, a corrente mais genial da qual tive notícia... nos últimos tempos.

Aqui vai a definição do Prémio:

"Com o Prémio Dardos reconhecem-se os valores que cada blogger emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os bloggers, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web.
Este prémio obedece a algumas regras:

1) Exibir a imagem do selo;

2) Linkar o blog pelo qual se recebeu a indicação;

3) Escolher outros blogs a quem entregar o Prémio Dardos."

E aqui estão os meus escolhidos:

1) Diário da África

2) Casa de Luanda

3) Blog da Ju

4) Aerograma

5) De que são feitas meninas?

Tirem um minutinho entre o próximo café e à volta ao teclado pra passar um rabo de olho nestes blogs. Eles estão bem longe de ser ególatras, e com certeza não são nem um pouco entediantes.

E obrigada, Diário!

Sessão da Tarde

2009-01-06T14:40:00.002+01:00

Frio na barriga: todos começam a ir embora, de novo, e em alguns casos, pra sempre (se é que sempre é um lugar que existe).
Odeio esse gosto de reprise na boca.

Checagem

2009-01-05T00:31:00.004+01:00

Já posso marcar como ok duas célebres tradições angolanas: a espera na fila da gasolineira e o achaque pelos policiais sedentos de gasosa.

Seria absolutamente fora de questão voltar ao Brasil sem passar por experiências, como direi, tão peculiares da cultura local.

(E antes que alguém reclame: não é que isso não exista do lado de lá. É que lá eu não preencho o quarteto fantástico de pré-requisitos do Mal, ou seja, não sou exatamente tão Branca, Rica, Mulher ou Estrangeira, e daí tenho menos chances de passar por estes mau-bocados.)

(E antes que alguém pergunte: tá tudo bem comigo, muitíssimo bem, obrigada. Depois de seis meses de preparação ambas as situações chegaram até a ser engraçadas.)

* * *
Escute estas canções: Glass, Concrete and Stone, David Byrne, e Sitting, Waiting, Wishing, Jack Johnson.

Caminho para Santiago

2009-01-03T23:31:00.007+01:00

Depois de falar tanto sobre passados e futuros, ontem, acabei por fazer hoje um passeio quase temático: fomos conhecer a praia de Santiago, famosa por ser um cemitério de navios.

Eu achava que nós nunca conseguiríamos chegar lá, porque ninguém sabe dizer direito onde é, ninguém sabe explicar como chegar, ninguém a conhece por esse nome.

Mas conseguimos.

E ela é mesmo um dos cenários mais surreais que eu já vi: os navios, que são muitos, estão todos lá, espalhados pela orla, encalhados na areia, sendo consumidos pela ferrugem. Jogados ao sabor do tempo como um brinquedo velho de um menino que já cresceu.

É muito bonito. E um bocado melancólico. A sensação é que o esquecimento aos poucos está a enlaçar seus braços em cada pedacinho dos navios, por todas as escotilhas carcomidas, num casco por onde se vê o pôr-do-sol.

* * *
Infelizmente infra-estrutura também é um item que foi abraçado pelo esquecimento naquele local.

Numa praia que tem um potencial turístico enorme o máximo que se vê são umas poucas cabanas de palha erguidas por pescadores pra ganhar um troco. Pagamos mil kwanzas pra nos esconder do sol matador mas, fora o teto, nada mais era oferecido por ali. Nem uma gasosa.

Talvez alguém lembre, quem sabe um dia, como é importante manter e promover lugares como Santiago aos olhos locais e estrangeiros. Mas talvez seja muita impaciência minha querer que isso aconteça agora. Afinal, tudo a seu tempo.

Só espero que os navios também tenham paciência.

* * *
Escute esta canção: J'y Suis Jamais Allé, Yann Tiersen.

Aterramos em 2009

2009-01-02T20:37:00.011+01:00

E nosso nível de oxigênio está ok.

* * *
A luz que nos chega das estrelas vem de muito, muito tempo atrás, certo? Pelo menos é o que dizem as pessoas que entendem de estrelas.

E aí hoje eu tava olhando pruma estrela particularmente brilhante, ou seja, pro passado, e fiquei divagando sobre em que altura da minha vida aquelas luzes começaram a atravessar o universo em direção aos nossos pequenos olhos terrestres, e em quanto tempo dura a viagem delas até aqui, e em como essas luzes são intangíveis e incompreensíveis - pelo menos pra mim, que nunca soube nada de física e sempre gostei de vincular estrelas à magia da vida.

A conclusão, roubada de um amigo que há de me perdoar, é que como não existe futuro não preciso me preocupar com ele.

Eu me preocupei muito, desde que cheguei por estas paragens, com muitos e variados assuntos. Com trabalho, com segurança, com doenças, com dinheiro, com planos, com minha sanidade. Com a volta ao Brasil, que se aproxima a passos largos e ligeiros. Com a redefinição de lar. Com a importância das pessoas queridas na minha vida, e em como algumas pessoas que não tinham absolutamente nenhuma relação com essa mesma vida de repente passaram a fazer parte dela como se simplesmente já estivessem lá desde sempre.

No final dessa história voltarei exatamente pro lugar onde eu tinha parado, com a vantagem de que nesse ínterim nada parou, nem eu mesma. Tudo o que eu havia traçado pros últimos seis meses foi delicadamente varrido pra debaixo do tapete pelo Destino, pelo Acaso ou pela Teoria das Probabilidades, contra a minha vontade, contra os conselhos que recebi e contra o que mamãe pediu a Papai do Céu.

E é esse o ponto: eu não consegui controlar o tal do futuro. Pelo que constatei ele vai continuar lá, não existindo, que aparentemente é o que ele faz de melhor. Eu, por minha vez, continuarei aqui na terra, existindo às vezes por demais.

Já as estrelas, essas continuarão no céu. Mas em todo caso amanhã à noite darei uma olhada pra cima, só pra confirmar.

* * *
Escute esta canção: Never Be Alone, Simian.

E o Orkut não poderia estar mais certo...

2008-12-29T19:52:00.001+01:00

... sobre a minha volta ao Brasil: "A esperança é necessária em todas as situações."
Oráculo é isso, né? Tem hora em que ele acerta.

Bom, bonito e barato

2008-12-26T17:05:00.005+01:00

Já falei deles aqui. E se você não ganhou presente de Natal, como eu, aliás, já pode se considerar atendido.

Apito final

2008-12-24T15:27:00.006+01:00

Engraçado, mas fui tomada por um Espírito de Natal fora de época.
Estamos no Natal, eu sei. Mas é que só agora, aos 47 do segundo tempo, é que aconteceu de me sentir mais próxima dos outros, de querer comprar presentes para os queridos, de agradecer e acender velas pra melhor sentir os cheiros da ceia. Há uma noite eu não estava nada: sem compaixão, sem vontades, sem desejo, até. Mas hoje eu amanheci natalina.
Talvez a culpa seja do cansaço, aquele tal que me fez afundar no colchão, depois do almoço de hoje, de um jeito que eu achei que seria preciso umas três gruas pra me pôr em pé de novo.
Talvez seja por causa das coisas da vida de Luanda, cheia de negativas e limitações.
De qualquer das formas, como se diz usualmente em nossas reuniões de pauta, eu sou piegas e fico cheia de sentimentalismos baratos quando chega o fim do ano.
E é bom voltar a me sentir assim antes do final de mais uma gloriosa partida no Estádio dos Coqueiros.

Pára tudo

2008-12-23T20:55:00.002+01:00

Do G1: "ano de 2008 terá um segundo a mais, decidem 'guardiões do tempo'".

Sem clima

2008-12-23T20:33:00.002+01:00

Dia pesaaaaaaaaadooo...
Leeeeeeeeentooo...
Difíííííííííciiil...

No clima

2008-12-23T20:27:00.003+01:00

Como diria Madonna (a mãe da Lourdes Maria, não a Daquele que aniversaria depois de amanhã), "time goes by so slowly for those who wait".

Quem avisa...

2008-12-22T00:14:00.001+01:00

Sempre desconfie quando alguém te chamar pra ir morar num país onde 90% dos carros que circulam nas ruas são famosos por suas atuações em filmes sobre a guerra do Iraque.

Desculpa lá,

2008-12-20T19:37:00.002+01:00

mas eu já comprei meu ingresso pro show do Radiohead em Sampa, que rola em março do ano que vem.
Quer que eu compre o seu também? =)

First things first

2008-12-17T10:05:00.003+01:00

Nem sei como começar.
Será com o gerador da redação, que pifou na segunda e queimou de vez ontem, nos deixando a todos sem energia?
Ou com as 24 páginas que temos por fechar sozinhos, eu e Zé, da edição da semana?
Ou com a retrospectiva que tem que ficar pronta até sexta, numa altura em que o editor responsável por ela está com uma crise ferrada de tendinite desde domingo?
Ou com os problemas internos da redação que é melhor não comentar publicamente?
Ou com meu próprio saco que, por não ter o tamanho do saco do Pai Natal, está prestes a estoirar, como dizem por aqui?

Ho, ho, ho

2008-12-16T11:01:00.003+01:00

Quando estive no Brasil, não sei mais há quanto tempo atrás, fiquei pasma ao ver que a decoração natalina brotava dos lugares mais insuspeitos. Era meados de Outubro, eu acho, mas nas prateleiras das lojas já estavam amontoados à disposição dos consumidores papais noéis, bolas de vidro colorido, guirlandas de luzes e toda sorte desses enfeites kistch que piscam e brilham nas casas de família nesta época.
Voltei à Angola. O Natal (no sentido de “decoração de Natal e lojas empurrando artigos desnecessários para si o tempo inteiro como se aquilo fosse a maior oferta de todos os tempos”), precipitadamente, também chegou a estas paragens. Daí Dezembro chegou de verdade e trouxe com ele a preparação pras festas. E sabe o que aconteceu?
Nada.
Eu simplesmente não consigo me imbuir deste espírito de fim de ano, simplesmente porque não consigo ver este fim de ano específico como o fecho de um ciclo. E olhe que eu sou expert nisso: todo santo fim de ano eu faço balanço do ano que vai, listas de coisas a fazer no ano que vem, rememoro e choro acontecimentos importantes, acendo vela em agradecimento a Nossa Senhora da Conceição. Mas neste fim de ano…
Nada.
Talvez por meu próximo grande ciclo encerrar em Fevereiro do ano que vem o Destino, engraçadão, resolveu que fazer 30 anos era pouco (e ver surgirem cabelos brancos e ter incorporado miopia às lentes dos meus óculos e constatar o aumento crescente de minha massa adiposa) e também jogou pra lá a data de minha saída de Angola e o provável início do resto da minha vida.
Até lá sigo com cara de paisagem. Espero ser salva pelos fogos de artifício.

* * *
Escute esta canção: Every Day I Love You Less and Less, Kaiser Chiefs.

Minha mãe fez designer

2008-12-15T21:35:00.002+01:00

Gostou?
Essa e várias outras, tão boas quanto ou ainda melhores, estão aqui.

Procura-se

2008-12-15T19:36:00.003+01:00

______________________________________
BRANQUELA D'ANGOLA, DA REPORTAGEM LOCAL

Olhem bem para esta imagem.
Ela foi feita por um fotógrafo amador no exato momento em que o meliante, empunhando seu bico e garras mortíferos, avança em seu inocente reflexo no vidro espelhado da janela do quarto da reportagem, causando um incessante toc-toc que chega a durar 15 minutos toda manhã. Esta ação criminosa se repete todos os dias, exatamente quando a reportagem se encontra no melhor do sono.
Apesar do flagrante, o marginal não se dá por vencido e investe sempre que pode contra várias janelas da vizinhança. Os moradores da outrora pacata Maianga não conseguem esconder o pânico.
"Você já dorme preocupado, né, porque sabe que o elemento tá a rondar. A gente já não sabe mais o que fazer", falou à reportagem M., que não quis se identificar por medo de possíveis repreensões. Ela e os outros ocupantes de sua casa já tentaram colar amedrontadores pássaros de papel e fazer barulhos perto da janela para intimidar o bandido. Tudo em vão.
Apesar da denúncia, a polícia angolana ainda não tem idéia do paradeiro do meliante. Mas você, leitor, pode colaborar com a justiça e a reportagem nessa busca. Basta mandar sua solução através dos comentários deste blog.

Jung explica

2008-12-14T00:23:00.003+01:00

Sonhei que morava num sobrado velho de pé direito muito alto, de paredes descascadas e piso de tábuas de madeira.
No primeiro andar havia pendurado um trapézio feito de tule azul, logo acima da escada, onde eu ficava me balançando com as pernas cruzadas. Ele ficava de frente pruma grande janela aberta que fazia às vezes de moldura a uma rua de terra cheia de casinhas cheias das luzes amarelas que a noite traz, como nas ruas de cidade do interior em dia de quermesse.
Daí eu ficava lá, a me balançar e observar as luzes das casas tremelicando.
E pronto.

Pronto, falei

2008-12-12T20:37:00.001+01:00

Nunca consegui ver nem São Jorge nem dragão nenhum na lua.
Só consigo ver o coelho, aliás, o Coelho da Lua.

Momento Fechamento

2008-12-11T22:10:00.003+01:00

Vamos fugir
Pr'outro lugar, baby
Vamos fugir
Pr'onde haja um tobogã
Onde a gente escorregue

Todo dia de manhã
Flores que a gente regue
Uma banda de maçã
Outra banda de reggae

Tô cansado de esperar
Que você me carregue

Todo dia de manhã
Flores que a gente regue
Uma banda de maçã
Outra banda de reggae

* * *
Escute esta canção: Nude, Radiohead (rá, te peguei!).

Lua cheia fora de época

2008-12-11T19:13:00.000+01:00

Em homenagem à lua cheia de amanhã: Liniers.

Carta ao Pai Natal

2008-12-11T12:01:00.007+01:00

Já sei o que eu vou pedir ao Pai Natal esse ano.
Não que eu tenha me comportado bem. Nem sei, na verdade. Mas acho que fiquei tão ensimesmada nos últimos meses que o mínimo que posso dizer é que pelo menos não interferi negativamente na nova ordem mundial.
De qualquer forma faz muito tempo que não ganho presente dele, e como tenho bebido muita água, e agora faço exercícios físicos, e até brinco com os miúdos do prédio ao cavalinho, acho que essas ações devem contar como pontos positivos na minha avaliação.
Enfim, vamos à ela.

Querido Pai Natal,
este ano eu quero ganhar uma casa só minha pra colocar flores na janela, alguns jantares com uns bons pares de amigos, um ou outro fim de semana fora da cidade pra espairecer, uns três ou cinco livros e um gato.
Se não der pra me dar tudo isso me contentarei apenas com o gato - desde que ele seja daqueles bem vira-latas, de cor cinza e com listras.
De qualquer forma, no ano que vem prometo me comportar melhor.
Obrigada,
Branquela.

* * *
Escute esta canção: Moon River, Andy Williams.

Kota Trainning

2008-12-09T16:05:00.004+01:00

Ontem comecei a treinar no ginásio. É assim que chamam academia de ginástica aqui em Angola.
Foi aquele serviço padrão de academia: você chega, preenche um cadastro, tira uma foto (feia) pra carteirinha que dá acesso às dependências do lugar. A mocinha da recepção pega o teu kumbu (dinheiro. Não vou dizer quanto foi porque tenho medo de ser seqüestrada enquanto estiver passeando na minha limusine dourada pelas ruas de Luanda), te leva pra conhecer o vestiário... e te larga no limbo.
Acabei numa aula de Cardio Fitness, Cardio Spin ou Cardio Pata, sei lá, sem saber como cheguei e o que exatamente eu estava fazendo lá.
Vai ver que foi por isso que deu tudo certo. Completamente desorientada, obedeci a tudo o que seu mestre mandou (exceto ficar 20 minutos numa máquina que eu sequer sei descrever - eu tive que explicar pro moço que eu sou SE-DEN-TÁ-RIA, que faz cinco anos que eu não faço exercício físico regular, e que a única coisa que ele iria conseguir com aquilo era um incidente diplomático, ao ter que explicar à embaixada brasileira como foi que eu morri daquilo).
Enfim. Quando eu vi, já estava na esteira há 20 minutos.
Hoje vou tentar ir de novo - é que a volta pra casa pode ser um problema, já que ônibus, nessa cidade, é um lugar que não existe. Mas tenho que aproveitar que meu corpo ainda não entendeu nada e conseqüentemente ainda não começou a doer.
Ainda.

Off

2008-12-07T19:28:00.001+01:00

(Tudo o que eu queria agora era barulho de grilo no mato.)

Adendo 2

2008-12-07T16:08:00.003+01:00

E já que eu falei em horóscopo, e que eu tô enrolando pra não fazer o que eu tenho que fazer hoje, o melhor mesmo da Barbara é a previsão mensal. Apesar de não ser personalizada como as previsões que andam super na moda hoje em dia (você não tem que meter data e hora de nascimento pra saber os trânsitos atuais), ela é bem acurada.
Outra previsão, esta sensacional, de falar separando as sílabas, é a da Susan Miller. O site dela é um horrooooooooor, mas ela é tão boa que eu acho até que ela mora embaixo da minha cama.
Pra quem lê horóscopo é uma beleza.
E é, eu leio horóscopo mesmo.

Adendo 1

2008-12-07T15:59:00.003+01:00

Simon Vouet and Studio. The Muses Urania and Calliope, c. 1634

Dei uma busca em "urania" no São Google, pra procurar o horóscopo da Barbara Abramo (é, eu leio horóscopo, leio mesmo, e daí?), e me apareceram estas moças.
Bela companhia pra uma tarde de domingo como a de hoje, com um céu tão cinza.

Viva eu, viva tu

2008-12-07T15:31:00.001+01:00

E viva a segunda temporada.
(Sem maiores explicações.)

* * *
Escute esta canção: The Greatest, Cat Power.

Chove chuva e outras estórias

2008-12-05T12:57:00.005+01:00

Hoje eu vivi a chuva pela primeira vez desde que aterrei em Luanda.
Antes só tinha visto seus sinais: umas poucas poças d'água na rua, o barulho no teto de zinco dos vizinhos. Mas hoje ela molhou meu cabelo e as lentes dos meus óculos, e eu vi os círculos que os pingos formam quando pulam pra dentro das poças.
Deitei na cama, pés pra fora, pra esperar o almoço. A varanda aberta deixava um sopro de vento entrar, fazendo o lençol que me serve de cortina dançar. Comecei a cochilar sentindo o roçado do lençol-cortina nos meus pés e dedos dos pés, e parecia que ele me acarinhava.
Jantamos a felicidade em formato comida árabe do Al Dar, e o garçom-chato-e-grosso-de-que-ninguém-gosta foi gentil conosco.
Assistimos Amélie Poulain e rimos muito.
Sentei na janela sentindo a brisa fresca da noite que segue um dia chuvoso, e terminei meu copo de cerveja quase quente.
Agora escrevo isso ouvindo umas músicas bonitas que falam de amor e de coisas que importam.
E em seguida vou dormir.
"Feliz noite", como dizem por aqui.

* * *
Trilha sonora do post (ou Escute esta canção): Better, Regina Spektor; Mushaboom, Feist; Nicest Thing, Kate Nash; My Babe Just Cares For Me, Nina Simone; I Must Have That Man!, Billie Holiday; Concrete Jungle, Céu; e Don't Stand So Close To Me, The Police.

Não nego

2008-12-04T19:03:00.004+01:00

Fiquei devendo ontem Keys To The City, do The Go! Team, e MJ, do Mystery Jets.
Se alguém tiver um link pra ouvi-las/vê-las nessa internet de meu Deus (desde que não seja pelo YouTube, porque não consigo acessar do trabalho), por favor, passe adiante.
Grata.

Santo remédio

2008-12-04T10:47:00.007+01:00

Pra males do fígado e do coração, pra espinhela caída e pra unha encravada, e principalmente pra medo da morte, o danado do medo que eu voltei a ter de uns tempos pra cá, o melhor remédio desde a descoberta das potencialidades medicinais da aloe vera: Fernando Pessoa.

Tabacaria
Álvaro de Campos

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas —
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas —,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno — não concebo bem o quê —
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar maldisposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Trilha sonora do dia 3

2008-12-03T18:16:00.002+01:00

http://vmp3.eu/104983_Justin-Timberlake_Summer-Love.html

'Cause I can make it hot, make it stop, make you wanna say my name, girl.

Trilha sonora do dia 2

2008-12-03T17:03:00.003+01:00

http://www.looptvandfilm.com/blog/Radiohead - In Rainbows/03 - Radiohead - Nude.mp3

Don't get any big ideas, they're not gonna happen.

Trilha sonora do dia 1

2008-12-03T12:18:00.006+01:00

http://trizzle.fozboot.com/mp3s/Dashboard.mp3

Oh the dashboard melted but we still have the radio.

Vai ler um livro

2008-12-02T11:25:00.006+01:00

Vai lá e lê um post (qualquer post) da Márcia do Valle,
no http://www.soltanomundo.blogger.com.br/, que é fofo e supermulherzinha.
Lê o Story of Art, do E. H. Gombrich, que é uma delícia.
Lê qualquer coisa do Sandman. Qualquer coisa.
Lê também o Arlington Park, da Rachel Cusk - mas só se você não estiver muito azedo (ou azeda).
E canta uma música pra mim. Qualquer uma.

Corra e olhe o céu

2008-11-30T22:48:00.006+01:00

A lua hoje está igual a um sorriso do Gato de Cheshire. É, aquele mesmo, o da Alice, cujo corpo desaparece deixando somente seu sorriso pra trás, a desaparecer por último.

Alice - Você poderia me dizer, por favor, que caminho devo seguir para sair daqui?
Gato de Cheshire - Isto depende bastante de onde você quer chegar (...).
Alice - Eu não me importo muito com isso (...).
Gato de Cheshire - Então não importa muito que caminho você irá tomar.

(Eu estou em Luanda e não me importo muito com onde quero chegar.)

Inspira, expira

2008-11-28T17:24:00.013+01:00

Dois momentos do Programa Barra do Kwanza de Felicidade: eu, praticamente uma muçulmana de biquíni, a (tentar) me proteger do sol; e no fim de tarde, no provável lugar onde passaremos o ano novo
Fotos da Ju

Ontem tivemos um dia tipicamente angolano: não tinha café na redação, nem luz, nem água, nem redação (considerando que os repórteres sumiram, e que eles sempre somem, mesmo sendo dia do fechamento). A rede e a internet daqui vão pras cucuias quando não há energia, óbvio, e temos que esperar mais de meia hora depois que se faz a luz até poder reiniciar os servidores – sim, a gente, porque na redação também não há um técnico de informática disponível pra acalentar as nossas dores. E meu ar-condicionado começou a verter todas as águas do Rio Kwanza pra dentro do meu quarto de uma hora pra outra, e o calor e os mosquitos me consumiram o juízo por quase toda a noite, e eu fui acordada pelos passarinhos de novo…
Eu até comecei a escrever um texto sobre isso – tudo isso –, mas me achei muito velha e chata e resolvi abortar a missão. Vamos ao Danadão hoje, vou comer uma pizza bem gorda acompanhada de uma cerveja estupidamente gelada, vou cantar uma do Fagner e outra, sei lá, do Lulu Santos (podia ser “Um Pro Outro”, que já foi aprovada pela audiência em outros tempos), pra em seguida ir pra casa dormir o sono dos justos, bem feliz.
Angola está a melhorar, diz a propaganda no rádio, e eu quero crer nisso.

* * *
A Jana manda notícias sobre a viagem pela Turquia e pela Síria e eu fico feliz. Como eu fico feliz com a fotinha do Marcelo segurando a encomenda que eu fiz quando da vinda dele pra Angola e que, ambos esquecendo da sua existência, voltou pro Brasil, e como fico feliz por almoçar com os amigos daqui, e fico feliz ao ouvir Radiohead e chupar caramelos, e em comer o funge de milho que a Cristina fez hoje.

E eu gosto mais de mim assim.

Últimas notícias

2008-11-24T15:36:00.004+01:00

Balada, a primeira desde que cheguei.
Entramos no lugar, um casarão antigo na baixa de Luanda, e fomos saudados por bolhinhas de sabão, o que já me fez gostar automaticamente de lá. Confesso que, na verdade, devo ter entre 7 e 8 anos de idade, tal é o prazer que fazer e estourar – estourar!!! – bolhas de sabão me proporciona. No terraço aonde as pessoas iam ouvir a música dava pra sentir a noite fresca e ver o céu, e eu me emocionei ao reconhecer as Três Marias, minhas antigas companheiras de noites mal dormidas e de Observação Astronômica Amadora de Férias na Praia. É o mesmo céu do Brasil, afinal. E é a única coisa que genuinamente nos une, a nós todos, Mundo Inteiro de Meu Deus. Dancei até três da manhã.
No domingo quase morri de ódio e de rancor no coração por não conseguir negar ao Zé e à Ju o passeio pra Barra do Kwanza. Ralhamos e tivemos acessos de fúria e mau humor alternados até chegar ao ponto onde o mar e o rio estão separados somente por uma duna alta. É certo que tive que meditar por uns bons dez minutos pra parar de ter pensamentos escusos sobre matar bichinhos indefesos e florezinhas bonitas, mas quando relaxei ficou claro como o dia que aquela viagem despretensiosa fez minha vida melhor. Passei horas mergulhada nas águas do Rio Kwanza, fizemos um pouco de yoga às suas margens (em frente a um pôr-do-sol de 30 mil cores), e jantamos na companhia de um bom vinho tinto sul-africano.
O cansaço de hoje é francamente feliz.

Pois pronto

2008-11-21T17:18:00.005+01:00

Nada como um belíssimo vestido preto (tive a mesma idéia que você, Sal =D) e umas belíssimas gentes companheiras pra se ter uma tarde maravilhosa (numa foto do Zé).

You can leave your hat on

2008-11-20T15:06:00.006+01:00

Eu tô com a roupa errada.
Mulheres têm disso. A roupa pode combinar com o sapato, com a bolsa, com a cor do sutiã, com o cinto (ou descombinar, a depender do que está em voga), mas naquele dia específico você veste algo que costumava te cair muito bem e esse algo simplesmente não funciona - não naquele dia, não naquela hora.
Hoje eu estou com um mau humor profundo. E daí vesti um vestido florido, cheio de azuis e brancos, vaporoso e leve qual piuma al vento; até pra ver se o humor melhorava. Não funcionou. E não é que o tal vestido não serve em mim. Eu é que não estou combinando com ele.

* * *
Ontem compramos travesseiros fofos. Muito em breve não vou mais querer sair da minha cama.

Amenidades

2008-11-19T15:25:00.008+01:00

Fiquei vendo Homem de Ferro até às 4h da manhã.
Conversei com o Zé sobre o Sandman, Preacher, "O Cavaleiro das Trevas" e heróis DC x heróis Marvel.
Bebi várias biricocas geladas vendo a chuva pela janela.
Comi um naco de bolo de rolo de sobremesa.
E, hoje, ganhei uma manga cheirosa do Kota Cinqüenta.

* * *
O Zé imprimiu e recortou pra gente uns gaviões pra colar na janela dos quartos, na esperança de que os passarinhos os reconhecessem como predadores que são e fugissem, nos deixando a dormir em paz.
Não sei se foi por causa da hora em que dormi, ou se porque estava meio bebinha, ou se porque a foto do gavião realmente funciona. Mas hoje não acordei com os passarinhos.

Luanda, Luanda

2008-11-18T16:56:00.003+01:00

Luanda à noite, da janela da redação, pelo Zé (vulgarmente conhecido como Zé Template no Funge).
(E cliquem em cima da foto pra vê-la grande, porque valapena.)

Mwangolê no matter what they say

2008-11-18T11:14:00.011+01:00

Eu já tinha ouvido falar que as noites em África são mágicas.
Ontem fomos jantar com um produtor-designer-agitador cultural angolano, o Fernando, que acha que conversa pouca é bobagem e fez da própria casa um escritório de arquitetura e design-biblioteca brasileira sobre África-estúdio de música, dentre otras cositas más. Ele nos deu vinho, comida chinesa, um cartão de visitas muito clean e toda sua hospitalidade, abrindo sua sala de visitas pra nos contar histórias, discutir política mundial e ver o ensaio de uma banda, a Next.
A Next foi o biscoito fino da noite. A banda é formada pelo próprio Fernando e mais seis jovens músicos que misturam Artur Nunes, Bob Marley e Pink Floyd pra falar de liberdade, revolução e identidade com um jeito muito suave, uma percussão bem marcada e um violão balançado que dá vontade de dançar como se ninguém estivesse olhando.
Ficamos lá à meia luz ouvindo tudo aquilo por uma belezura de hora, ou mais. Aplaudimos bué a versão anglo-tuga-mwangolê de "Englishman in New York", a coisa mais linda que Sting jamais cantou. E voltamos pra casa bem leves, bem sorridentes, como se a vida tivesse ficado um pouco mais simples.
Devem mesmo ser as magias de África, pois.

Conforme o combinado

2008-11-17T11:04:00.008+01:00

E, de fato, os passarinhos entraram em ação.
Sei lá que horas da manhã comecei a ouvir batidas (muitas, seguidas) num lugar que, apesar de próximo, eu não conseguia identificar. Achei que fosse na porta - ah, a porta do meu super-novo-mega-hype-quarto-suíte também tem "janelinhas" em vidro, uma coisa tchipo invasão de privacidade -, mas olhei e não vi ninguém. As batidas continuavam incessantemente (muitas mesmo, seguidas mesmo). O que seria? Será que eu ainda tô dormindo? Será que...
De repente se deu a revelação, baseada nas desventuras do A., do Diário da África. Os passarinhos, alucinados com o filme espelhado que tem em todas as janelas da casa pra barrar a entrada do sol matinal, atacam o próprio reflexo achando que ele é um outro passarinho tentando invadir seu território (bem esperto você, hein, doutor passarinho?). Ou seja, eles ficam dando cabeçadas e bicadas na janela - na minha janela - por boa parte da manhã, a partir das 5 e pouco, a tentar espantar o maldito invasor. Valeu, passarinho, mostra aí quem é que manda.
Com certeza não sou eu que, atormentada na cama, não conseguia articular uma soluçãozinha sequer pra espantar os danados. Ainda bem que eu estava bastante cansada por causa da minha viagem de regresso, e sofri por pouco tempo antes de voltar a cair no sono profundo. O Zé, que dorme no quarto ao lado do meu (e que também sofre de janelas espelhadas), não teve a mesma sorte.
Meu apelo atual se resume a um miniespantalho que caiba num parapeito estreito, e eu hei de recompensar bem quem me ajudar nessa busca.
É bom voltar pra casa.

... and we're back!

2008-11-17T01:06:00.002+01:00

Voltei à Angola na companhia de um Brasileiro Falante, um Angolano Sonolento e Dona Baratinha (que fez cócegas nos meus dedos antes de vir passear sobre meu colo no avião da TAAG). Mas antes...

Morram de inveja!

2008-11-17T01:05:00.001+01:00

No meu último dia de Brasil botei o biquinão, desci na Lagoa pra tomar uma água de coco, mata-bichei numa padoca a caminho de Ipanema, mergulhei naquele marzão colossal lindo, limpo e azul, tomei umas cervejas conversando bobagens com a Marina e, ao voltar pra casa, mandei um beijo pro Cristo.
Tava um sol lindo.
Vi um ou dois caras com quem eu casaria só pra acordar olhando praquela carinha bonita.
E quis comprar uma bicicleta.
Maaas...

Morram de rir (de mim)

2008-11-17T00:38:00.008+01:00

Cheguei no aeroporto às 16h45 pra pegar o vôo pra Luanda, que sairia às 19h. Duas horas e quinze minutos antes pra uma viagem internacional, então tudo beleza, certo? Errado. Só consegui despachar malas e embarcar porque o avião atrasou e o pessoal da TAAG foi "bacana" comigo. O check-in das Linhas Aéreas de Angola abre às 13h e fecha às 16h30 (!).
Aí tive que entrar na sala de embarque às 17h30 e o vôo, que estava atrasado, como vocês bem lembram, só saiu às 21h. Dormi na sala de embarque (de novo).
And we're back.

P.S.: já estamos na casa nova. Meu quarto é uma suíte com uma varandinha bacana, mas agora corro o risco de acordar com os passarinhos.

Dia-a-dia, tête-à-tête 5

2008-11-13T02:06:00.011+01:00

Juro que é o último desta série (mais notícias no Jornal da Globo).

Terça, 11 de novembro - Tios, comida mexicana e un vestido y un amor. Eu aconselho.

Quarta, 12 de novembro, hoje mesmo - Deus, Aquele que escreve certo e blablablá, aprontou mais uma das Suas. Comprei "Encontros e Desencontros" pra levar comigo pra Luanda, certo? Fui assistir e qüém-qüém-qüém, ele travou aos 54 minutos e 38 segundos do primeiro tempo. Na segunda tentativa, ou no segundo tempo, o filme travou exatamente nos mesmos 54' 38''. Liguei pra Livraria Cultura, o cara separou uma cópia pra fazer a troca, e quando cheguei lá... Bem, as duas cópias que ele tinha travavam nos tais malditos 54' 38''. O prestativo cara da Cultura ficou de ver em outras lojas, e me disse que se não conseguisse achar uma cópia boa encomendaria na distribuidora, porque deve ser problema de lote e seria um absurdo que...
Sem mais delongas, eu vou pra Luanda sem o filme. O que, convenhamos, acabou sendo extremamente sensato, porque não deve ser a coisa mais bacana do mundo me sentir estrangeira numa terra estrangeira vendo um filme onde as estrangeirices nossas de cada dia são tão expostas, certo? E daí a indelével presença de Seu senso de humor, certo?
E meus pés vão se autodestruir em 5 segundos.
4...
3...
2...

* * *
Recife não mudou em nada nos últimos dois, três anos. E essa sensação de que tudo permanece estagnado parece mais reflexo das 7 milhões de coisas que passam pela minha cabeça a cada trilionésimo de segundo do que reflexo da realidade.

Dia-a-dia, tête-à-tête 4

2008-11-11T02:13:00.006+01:00

Segunda, 10 de novembro - Comprei uns vestidos pra poder suportar o calor de África - e já comecei a usá-los, visto que o calor daqui me faz sofrer do mesmíssimo jeito. Achei a Zupi nº 1 numa banca, o tipo de mágica que acontece quando se está em Casa ("não há lugar como o lar", já dizia Dorothy). Voltei a tomar Florais de Bach (ok, ok, placebos também funcionam, mas se funcionam então vale a pena usar, certo? E eu não conheço farmácias onde se vende placebo. E eu sou um produto da mídia). Almoçamos coisas gordas do menu shopping center. E assistimos a uma comédia romântica tomando sorvete de creme e chocolate.

* * *
Os filmes americanos me deixaram seqüelas terríveis. Cortinas esvoançantes à noite são sinônimo de assassinos à espreita; o túnel em que o nosso carro passa vai ser destruído com todos dentro, por causa de uma enchente ou de uma enorme bola de fogo provocada por uma explosão; meliantes de barba mal-feita vão me querer tomar a bolsa dentro do ônibus lotado que me leva a um almoço desprentesioso. Ops, mas talvez isso já não seja culpa dos filmes americanos, talvez seja culpa do clima de insegurança em Recife, mesmo. Talvez só isso de querer achar culpados seja coisa de filme americano. Enfim.

Dia-a-dia, tête-à-tête 3

2008-11-10T00:51:00.013+01:00

Quinta, 6 de novembro - Família. Pra mim é meio como parafrasear a música do Titãs: para quem precisa de família. Eu preciso. E adoro. E foi deliciosa a recepção. E tudo o mais. Elis está linda, Carol está linda, Jana está linda. And that's all, folks.

Sexta, 7 de novembro - Mais família. Yeah!

Sábado, 8 de novembro - Um céu lilás na vinda, uma maçada sem fim de Rio Preto pra São Paulo e de lá pra Recife (com uma escala no Rio que não foi comentada pela Tam quando da compra da passagem, óbvio), uma cochilada no aeroporto que ninguém merece. E finalmente Recife, terra dos coqueiros, dos canaviais. Mais família, mais coisa boa, mais polêmica. Nada como a família para lembrar das corriqueiras problemáticas da vida.

Domingo, 9 de novembro - Almoço com os amores familiares. Amanhã eu vou comprar o presente de aniversário do meu Chuchu Real, vamos pegar um cinema, vamos pra vários médicos. Engraçado falar pras pessoas sobre Luanda como se ela fosse uma coisa distante de mim, e passada. Não é nada passado, não é nada distante. Inclusive não sei se me readapto com facilidade depois dessa volta, e apesar do estranhamento que esta mesma volta me causou. Não sei de nada. Won't you please, please help me?
(No, you won't.)

Dia-a-dia, tête-à-tête 2

2008-11-06T01:20:00.014+01:00

Terça, 4 de novembro - Fui tomar um fino e fiquei observando a cidade por trás da janela de vidro do bar. De repente me dei conta dessa sensação permanente de que desde que cheguei é feriado, pelo "pequeno volume" de carros e pessoas circulando em São Paulo.

Quarta, 5 de novembro - Ressaca em terras brasileiras. Quero agradecer a todos os meus amigos queridos por serem meus amigos e por serem tão queridos - eu abraçaria todos vocês novamente, hoje, se fosse fisicamente viável. E isso me faz lembrar de uma tirinha do Calvin, aquele do Haroldo: "não me aperte muito com esse abraço que me escorrem lágrimas!". Encerro a epopéia de encontros na companhia de "Encontros e Desencontros", da Sofia Coppola. Everyone wants to be found.

* * *
Difícil não falar sobre o Obama hoje.
Angola me deixou mais cética com a humanidade. Eu sempre achei que jogava no time dos bonzinhos por já ter sido voluntária, por me preocupar com quanta água eu gasto num banho, por carregar compras de velhinhas nas ruas. Daí descobri da maneira mais incisiva que estar no time dos bonzinhos é um conceito bastante subjetivo, principalmente se você está de alguma forma atrelado à imagem do Mal.
Mas hoje, ao ver que uma das nações mais conservadoras do planeta afirmou com tanta gana que deseja a mudança ao eleger um homem cuja imagem está atrelada de tantas formas a esse mesmo Mal, me perguntei quem sou eu pra perder a fé no Homem.

Dia-a-dia, tête-à-tête 1

2008-11-04T03:39:00.004+01:00

Domingo, 2 de novembro - Acordei com aquele desejo de estar em casa que tem quem dorme em cama estrangeira. Sim, e a tal casa do desejo é a minha casa em Luanda.

Segunda, 3 de novembro - Depois de comer pequenas delicadezas em restaurantes aconchegantes e andar pelas ruas limpas (sim, paulistano, limpas!) e olhar pra todos os grafites e reconhecer várias esquinas e percorrer uns tantos caminhos e pegar o velho ônibus e passar por um punhado de canteiros floridos e ver umas tantas vitrines, pensei em como São Paulo é bela de uma maneira frívola, quase forçada, quase sem coração - apesar de todas aquelas gentes que correm por suas calçadas.

Brazil

2008-11-01T21:27:00.049+01:00

José Fernandes foi me deixar no Aeroporto Internacional 4 de Fevereiro trajando uma camisa da seleção brasileira de futebol. No caminho me perguntou o que eu recomendava pra uma pessoa que, como ele, gosta de desenhar, mas parou há tempos e perdeu a prática.

* * *
Os chineses fumavam na sala de embarque e gritavam entre si coisas que me pareceram grego. Vários deles passaram pro outro lado da fronteira por baixo da corda que separa o saguão da sala de embarque, sem checar passaporte e bilhete com o responsável. Tiveram o exemplo seguido por um tuga de ar austero e dois angolanos.
Os mosquitos da minha chegada também estavam lá, esperando sua hora de descolar. Deviam estar voltando pro Brasil, como eu, porque afinal já havia três meses que eles perambulavam por Luanda - e vistos ordinários foram feitos pra serem renovados, pois não?

* * *
O Emerson, um corajoso miniangolano de 5 anos que estava vindo sozinho pro Brasil pra assistir a corrida de Fórmula 1 com parentes, foi meu companheiro de viagem no trecho Luanda-Rio. Puxei papo, ficamos amigos, recebi uma aula explanativa sobre o campeonato deste ano (e sobre o Alonso, e sobre o Hamilton) e exercitei meu lado maternal. Ainda dividia conosco a fileira de três poltronas o Antônio, kota brasileiro como eu que é diretor de uma escola para miúdos em Angola.
Nunca as aeromoças de um avião da TAAG devem ter ficado tão satisfeitas com a cordialidade brasileira, já que cuidamos nós do pequeno Emerson por toda a viagem - desde o acompanhamento no almoço até as idas ao banheiro.

* * *
Já no espaço aéreo brasileiro, faltando alguns minutos pra aterrar no Rio, encontrei Deus de novo. O avião planava entre dois blocos de nuvens: acima de nossas cabeças pairavam alguns fiapos de cirrus que refletiam os tons de cobre e cor-de-rosa do sol do fim de tarde; aos nossos pés dormiam algumas nuvens pesadas, que pareciam uma grande plantação de algodão em flor tingida em cobre e cinza.
Fiquei ali viajando, tentando lembrar do nome daquele segundo tipo de nuvem. "Acho que é cumulus nimbus", pensei, "e faz sentido, porque cumulus nimbus é nuvem de chuva, então é mais densa, fica mais embaixo. Mas não é possível que seja cumulus nimbus, porque daí quer dizer que tá chovendo no Rio, e não é possível que esteja chovendo no Rio."
E como não seria possível estar chovendo no Rio no dia em que eu voltaria pela primeira vez a pisar em solo brasileiro desde que me tornei uma expatriada, voltei às divagações anteriores, sobre como esse Cara é foda, que tudo que ele faz fica lindo, que ele sabe harmonizar cor e luz como ninguém. Que o céu é o melhor projeto gráfico de todos os tempos. Que o Olavo Bilac sabia exatamente do que tava falando quando escreveu que só quem ama pode ter ouvido capaz de ouvir e de entender estrelas. Senti um sorriso de agradecimento flutuar no meio daquelas nuvens, como se Ele fosse o gato de Alice. Eu pensei "que nada, sou eu que agradeço".
E daí... o avião começou a descer pra aterragem e de fato aquelas nuvens dorminhocas eram cumulus nimbus, e elas não estavam dormindo coisíssima nenhuma. Ficamos uns 10 minutos dentro das nuvens numa puta turbulência, sendo jogados pra lá e pra cá como bolinhas numa disputa de pingue-pongue entre chineses (olha eles de novo...) que, pela violência da coisa, valia medalha. Ao contrário da minha própria expectativa, o pouso foi de uma maciez extraordinária.
Um Rio de Janeiro um tanto grave me recebeu meio cinza demais, mas todos têm seus dias de blues. Que o digam minhas mãos, que viraram uma pasta de tanto que eu as apertei nesse fim de vôo.

* * *
Minha mala chegou às minhas mãos (já refeitas) no Aeroporto Internacional Antonio Carlos Jobim com uma mossa sensacional. Perguntei à mocinha que pegou a etiqueta com o número da bagagem o que aconteceria se a mesma estivesse danificada. "Ah, mas isso foi na hora em que os carregadores colocaram a mala na esteira, senhora". Ok, mudando a pergunta. E se porventura minha bagagem estivesse mesmo danificada? "Aí a senhora vai ter que abrir um processo. E a mala vai ter que ficar aqui no aeroporto, senhora", ela respondeu, num tom de "e a senhora não vai querer passar pelo incoveniente de chegar ao seu destino sem as suas coisas, né?" Abri a mala no chão, ali mesmo no meio de todo mundo, chequei tudo, e aparentemente estava tudo ok. Tá tudo certo, ô mocinha. "Viu, senhora? Isso foi na hora em que os carregadores colocaram a mala na esteira." É. Bem-vinda ao Brasil.
Troquei somente US$ 100 dólares no banco do aeroporto; achei que os cariocas metidos a "eischpértos" iam tentar me aldrabar. Depois me disseram que aqui no Brasil, ao contrário de em Angola, é difícil os comerciantes e prestadores de serviço em geral aceitarem pagamento em dólar. Gente estranha. Daí que como cheguei no começo de um fim de semana, fiz a mim mesma o favor de ficar sem moeda local até segunda-feira.
Na saída, quando fui pegar o táxi, um senhor me indicou o caminho falando pausadamente. "Direita... Esquerda... Táxi..." Obrigada, eu disse. "A senhora fala português?" Sim, respondi. "Ah, é portuguesa!" Não, sou brasileira. Falo o português de Recife. "Ah, que bom!", me disse ele, com a cara ainda surpresa. Como é bom ser reconhecida em sua terra de origem.
Do Tom Jobim até o Botafogo gastamos parcos 15 minutos. A Linha Vermelha se abriu, sem trânsito mesmo às 7 da noite, provavelmente pra tentar me seduzir e me fazer esquecer da estrada da Samba. E lá fui eu cantando com Morrissey pelo túnel Rebouças: "Nature is a language, can't you read?" In fact I can, darling, indeed. Malditas cumulus nimbus.

* * *
A noite no Rio foi ótima. Eu, Déa e Marina pedimos uma pizza (meio a meio! E a gente nem precisou desenhar!) e tomamos uns finos perto de casa pra pôr o papo em dia. Antes de sair de casa perguntei à Marina: "Se eu tentar pagar em dólar eles vão rir na minha cara?" "Sim, eles vão rir na sua cara", respondeu Marina. Essa gente é mesmo estranha.
Olhando o Cristo todo bonitão e iluminado na nossa caminhada de volta ao apê, pensei que definitivamente considero aquela cidade como uma possibilidade cada vez mais real de morada. Que noite fresca, que bom voltar pra casa andando.

* * *
No Aeroporto Internacional de Congonhas fui recebida por mil pessoas que ali estavam pra receber pessoas que vieram pra ver a corrida de F1. Gente com placas com nomes de outras gentes, gente com macacão das escuderias, gente com rádio na mão. Ninguém me chamou.
Fui pegar um táxi e perguntei tristemente ao motorista, já achando que ia ter que dormir no saguão do aeroporto até alguém se penalizar com a minha condição e me oferecer uma carona, se ele aceitava pagamento em dólar. "Até Pinheiros dá R$ 40... US$ 20. A senhora tem trocado?" Tenho, meu senhor, tenho!!! Afinal essa gente nem é tão estranha assim!...

* * *
O termômetro em São Paulo estava marcando 19º às 10h da matina e o céu ainda estava cinza da chuva que lavou a cidade pra minha chegada. Vindo pela Indianópolis e depois, ao passar na frente do Iguatemi, haviam várias árvores ostentando suas flores roxas e vários canteiros salpicados com flores amarelas e brancas. A cidade, vazia por causa do feriado, realmente parecia pacata, apesar de grande, apesar de tudo.
Obrigada pela recepção, Sampa (melhor que a que as gentes da F1 tiveram, podem estar certos).
Em Pinheiros, pão de queijo e conversa fiada com a Fê.
Obrigada mesmo pela recepção (e essa sim, muito melhor que a que as gentes da F1 tiveram, podem estar certos).

Ok, você venceu, batata frita

2008-10-30T20:12:00.005+01:00

Eu tô ansiosa sim, e com o coração apertado sim, e curiosa pra saber o que vai acontecer sim, e querendo saber o que me espera quando eu chegar na cidade sim, e sedenta pra saber se eu vou sobreviver à TAAG sim, e prevendo que ninguém mais vai lembrar de mim e que ninguém me ama nem sente a minha falta e que nem sabe mais como eu me chamo e que não tem nada meu em canto nenhum e que os bares que eu gostava fecharam todos e que deram meus livros e meus objetos pessoais e as minhas roupas e meus CDs e que Graúna vai me morder e que todos os meus amigos se mudaram e que...
Ah, que adorável essa tensão pré-Brasil.

* * *
(E que eu ainda tenho que terminar de arrumar a mala e que tenho que comprar umas coisas quando chegar no Brasil e que tenho que ir na Livraria Cultura e que podia estar sol, mas eu podia aproveitar pra passar uns dias no Rio, mas que aí também não vai dar pra fazer nada, e que eu nem senti falta de me despedir de você, e que eu podia pegar algumas fotos, e quem sabe trazer mais vestidos, e cacilda quanto será que faz na Europa em fevereiro, será que eu trago roupa de frio ou é melhor comprar lá?, mas eu nem sei se eu vou mesmo nessa viagem, e que...)

One Art

2008-10-29T20:09:00.002+01:00

by Elizabeth Bishop

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

(Um mago-amigo me mandou esse poema dizendo que pensou em mim e nos meus últimos posts quando leu. Eu adorei e assino embaixo - mas sem querer plagiar a moça, que fique claro.)

E por falar em saudade

2008-10-29T12:31:00.001+01:00

"Please check your internet connection."

Bye-bye, so long, farewell

2008-10-29T11:04:00.004+01:00

Juro que é a última vez que eu escrevo sobre despedidas (pelo menos nesse trimestre).
Eu até já tinha genericamente me despedido de H., mas sobretudo porque é muito bom se referir a alguém pela inicial de seu nome e porque ela mora na ilha de Itapuã; e porque ela cantou Kid Abelha sozinha no palco do Danadão e me encheu de orgulho; e porque sua inicial me remete à G.H., da Clarice Lispector, e porque discutir Clarice com H. me garantiu uma das melhores noites em África; por essas e outras eu devo a mim mesma, mais até do que a ela, dizer "ciao, bella" em grande estilo. Ou em um breve post.
A Quarta do Vinho definitivamente não será mais a mesma.

Previously on Lost

2008-10-27T12:21:00.001+01:00

No final desta eletrizante primeira temporada nos despedimos de mais alguns dos personagens que deram vida às nossas emocionantes aventuras; dormimos e acordamos com o gerador ligado graças a uma obra na rua que arrancou os cabos de energia da Edel do chão e os partiu ao meio; fomos submetidos ao doloroso teste de suportar duas festas no mesmo sábado à noite, e quem mora ou já morou em África sabe que “volume da música” é um conceito bastante peculiar por aqui; continuamos às voltas com as baratas mergulhadoras-acrobatas-aquáticas no reservatório de água da casa e com o já velho conhecido e assaz precário abastecimento da mesma água na mansão das Ingombotas; meu colchão dá mostras de que muito em breve há de virar uma cadeia montanhosa totalmente nova e cheia de esfuziantes relevos; temos que lidar com a revolta das senhoras que trabalham em casa, que parecem ignorar as normas da empresa e decidiram sozinhas que não virão mais trabalhar no sábado (acho que vou fazer o mesmo na redação, já que nunca gostei mesmo de trabalhar às sextas-feiras); enfrentamos um megaengarrafamento de três horas na volta de Cabo Ledo até a civilização; e conhecemos os personagens que aportaram na trama sedentos para viver as novidades da segunda temporada: a Ju e o Zé, vindos diretamente da pacata São Paulo pro caos urbano de Luanda, e o Ailton, kota-fotógrafo que trocou as belezas das praias de Maceió pelas belezas das praias daqui.
To be continued...

Benguela e Lobito - Parte I

2008-10-23T16:32:00.025+01:00

Primeira parte das boas histórias da viagem a Benguela e Lobito no fim-de-semana passado.
Aqui vai a vida da cidade pelos meus olhos e pelos do Marcelo, numa recapitulação visual.
Muito em breve, já que mesmo hoje vou poder montar meu computador em casa, a recapitulação textual com as histórias de algumas boas gentes que por lá vivem.

Igreja de Nossa Senhora do Sagrado Coração, em Benguela, bem perto da Nancy's English School e Hospedaria.
Detalhe importante sobre a chegada: pegamos uma boléia desinteressada do aeroporto militar de Catumbela, cidade próxima, até Benguela, onde o aeroporto "dos civis" está em reforma. O motorista economizou nas palavras, mas não na gentileza. E nos deixou onde queríamos sem pedir absolutamente nada em troca.

Placa na frente da igreja, "cor una e alma una". E viva a colonização.

Miúdos nos orelhões. Em Benguela eles existem, mas não funcionam. Os miúdos nos pediram dinheiro, mas trocaram os kwanzas por sorrisos e poses pra foto sem nem precisar de negociação.

Saímos à noite a pé pela cidade, procurando um lugar pra comer. Nuuunca faria isso na capital do país. Encontramos até um miúdo simpático que nos serviu de guia e, mais uma vez contrariando todas as expectativas, não nos pediu dinheiro quando chegamos ao destino.

Chineses, chineses, chineses. Em todo o país. Por todos os lugares. De Benguela até Lobito eles estão envolvidos na reforma dos caminhos-de-ferro, a levantar novas estações, colocar trilhos, abrir buracos e misturar seus ideogramas e o amarelo de suas máquinas à paisagem.

Molly, a cadelinha da dona da pousada em que ficamos, num momento "é o amor" com o Marcelo. A Nancy, a americana dona da pousada e da Molly, fará parte deste tal segundo post sobre os personagens da viagem. Posso adiantar que, quando perguntada sobre como chegar à Lobito, ela falou "Xi, os caminhos-de-ferro estão em obras...", pensou cinco segundos e completou: "Deixo vocês lá amanhã e aproveito pra ver uns amigos." Queridíssima.

Placas na estrada. Adoro a amarela, que diz "troço interditado - obras ao longo da via".

As maravilhosas casas de Lobito. A arquitetura da cidade é toda anos 60, e por enquanto ela se mantém preservada da invasão de prediões cheios de vidro e estruturas de ferro. A sensação que eu tive é que Lobito simplesmente adormeceu em 75 e acordou 33 anos depois, sem passar pela guerra nem por nada. Lá na rua das casas mais bacanas do mundo conhecemos o Rui, luso-angolano que trabalha com empreendimentos do setor imobiliário. Outra figura que ficará pro meu segundo post.
Eu morava em Lobito fácil, fácil.

Praia em Lobito. Almoçamos nessa península, que fica no caminho pro segundo maior porto do país. O céu estava carregado de nuvens cinzas, a parodiar um cacimbo fora de época, o mar se confundia com o céu e os navios parados por perto pareciam flutuar.

Duas cenas do nosso "almoço em Mônaco": o vinho verde e o eterno dilema da conta. "Quem vai pagar em dólar? Fica tantos kwanzas pra cada, dividido pelo câmbio dá tantos, deixa eu conferir, ok, vem troco, posso te pagar em dólares mesmo? Ai, pode ser metade em dólares e metade em kwanzas?" É duro manter essa vida cambial dupla.
Enquanto comíamos rolou uma inusitada corrida de kart à nossa volta, onde carros e alguns poucos pedestres dividiam a pista improvisada. Curiosamente nenhum miúdo foi atropelado.

No caminho pro aeroporto, obras da Odebrecht. Eles estão a quadruplicar as vias de acesso à Lobito e são responsáveis pelo programa de filtragem de água "Águas de Benguela". Reza a lenda que o mais-velho recebe o presidente da Odebrecht pessoalmente toda vez que ele aporta por terras d'Angola - e eu acredito.

Para entrar em Lobito é assim: primeiro passam os musseques, que pela cor de suas construções parecem ter sido esculpidos na rocha; em seguida vem o centro da cidade com sua arquitetura original gasta, a descascar, carente de manutenção e amor; depois do porto, que não mais comporta o tanto de mercadorias que chegam todas as horas do dia e da noite, as fantásticas casas da restinga (a tal península de que falei antes). Do inferno ao céu em três passos ligeiros.

As mãos do João e as minhas na volta pra casa. Não quero, mamãe, não quero! Deixa eu ir uma última vez no balanço...

Tchau, Benguela. Me espera aí que eu volto já.

29 não é 22

2008-10-23T10:52:00.012+01:00

Eu queria poder aproveitar este momento solene pra dizer muitos palavrões. É que em blog fica meio deselegante, sabe? Mas eu queria mesmo assim. Porque é uma grandessíssima sacanagem desfalcarem a Quarta do Vinho desse jeito.
Quem, meu Deus, quem vai dançar "arrocha" pra gente agora? Quem vai derrubar uísque no chão do quarto? Quem vai brigar comigo, se insubordinar, ficar com bico por causa de um cortezito no dedo? Quem vai escolher as músicas próprias pra cortar pulsos na rádio online? Quem vai querer defenestrar os inocentes saca-rolhas?
É, pai véi, inchô. Nos vemos em Ipitanga.

!

2008-10-22T21:34:00.000+01:00

12h12.
15h15.
16h16.
21h21.
Tem alguém pensando em mim?

?

2008-10-22T21:32:00.009+01:00

Falta pouco pra ir ao Brasil. E eu tenho uma grande sensação de nada.
É claro que eu vou adorar rever todos. E quando escrevo “todos” o faço no sentido mais literal da totalidade, porque devo ir tanto pra velha Sampa quanto pro berço recifense. Noves fora, o que resta é essa grande sensação de alheamento.

* * *
Deve ser como encontrar um antigo namorado.
Você olha pra ele e lembra imediatamente que vocês tinham algo em comum. Que a companhia era boa. Que vocês se entendiam. Que vocês sabiam de particularidades um do outro, que conheciam detalhes muito específicos de suas anatomias, que tinham a vida entrelaçada de alguma forma. Que acordavam juntos e dormiam juntos. Que podiam ficar calados juntos, que às vezes brigavam, que reconheciam o respectivo cheiro. Até o dia em que alguma coisa aconteceu e, ops, a relação virou história. Nem dá pra descontar a lembrança imediata desse convívio pra fazer uma análise qualquer, pois só o que nos resta é mesmo a própria lembrança.
Qual a menina romântica que leva o pé na bunda, só me vem à cabeça as coisas boas desses enlaces desfeitos. Os dias ensolarados, o clima de romance que me abria sorrisos, cinema de mãos dadas. Se eu forçar um pouco uma reminiscência chata desponta no horizonte da memória, mas ela costuma ser tão miudinha que nem dá gosto citar.

* * *
Se bem que, nesse caso, fui eu quem deu o pé na bunda.
Espero que meu ex seja bonzinho comigo nesse reencontro.

2008-10-21T13:22:00.002+01:00

Eu pelos olhos do Marcelo.
(Obrigada pelo abraço.)

Eu tenho, você não tem

2008-10-16T20:11:00.023+01:00

Quando chegamos pra trabalhar na redação ela era praticamente um canteiro de obras, e tivemos que conviver com marteladas, cheiro de tinta, homens a emendar fios elétricos e outras deselegâncias características dessas situações por um longo e tenebroso inverno, quero dizer, cacimbo.
Mas o caso mais curioso foi, sem dúvida, o dos banheiros. Eles ficaram "prontos" quase ao mesmo tempo em que chegamos. Não eram assim uns superbanheiros; "limpinhos", por exemplo, não é um adjetivo que caiba em sua descrição. Mas eram honestos e dava pra usar. Pelo menos era o que eu achava.
Porque um dia chegamos pra trabalhar e os dois toilettes, o feminino com sua silhueta fifties à porta, o masculino com a lembrança do que um dia foi uma silhueta, estavam sendo postos abaixo. "Claro!", pensei, "Sempre quis trabalhar num lugar onde não tivesse banheiro!" Deve ser como trabalhar em lugar que não tem fumódromo: uma hora você esquece que queria tanto acender um cigarrinho e pára de fumar de vez, o maço olhando triste pra você de dentro da gaveta escura.
Daí ficamos no improviso. Alguém, em algum momento, lembrou-se de nossas velhas e surradas bexigas e nos arrumou algo entre um banheiro e uma câmara de gás, com duas tábuas que querem ser portas quando crescer a servir de... portas, e mais dois baldões enormes pra guardar a água que nós pensaríamos duas ou três vezes antes de jogar em nossas mãos, e uma toalha eternamente molhada pra enxugarmos as mesmas sofridas mãos, e uma rotatividade de fazer inveja à muita casa de má fama.
Mais um tempo se passou e – tcham-nam! – nossos banheiros foram reinaugurados. Sem espelho, é verdade, e também com uma cara escandalosamente parecida com a anterior, fora o fato de que o temido baldão d'água continuava lá. Vai ver que a obra foi só pra justificar um orçamento, ou vai ver esquecerem algo, é tão comum cirurgiões esquecerem seus bisturis dentro da barriga de seus pobres pacientes.
Só que hoje à noite resolvi ir ao banheiro, e A Mudança me esperava. A justificativa que eu procurei por todos esses dias, que me tirou o sono e me fez indagar, targiversar, desconversar, repensar a vida, querer cruzar o continente sobre uma bicicleta...

O nosso banheiro é todo decorado em amarelo e tem um pintinho desenhado no espelho!!!

Não consegui encontrar um ângulo em que o lixeiro, devidamente amarelo-ovo, aparecesse na composição.
(Pronto, desabafei, volto agora à vida normal.)

Justiças

2008-10-16T11:02:00.005+01:00

Pra não dizer que eu não falei das flores.
Estávamos eu e o Marcelo a caminho do café da tarde. Fomos atravessar a rua naquele trânsito já bem conhecido da Rei Katyavala e, por causa de cinco segundos de desatenção, ele seguiu até o passeio e eu fiquei entre as duas faixas, desolada.
Parênteses: sim, eu sou medrosa pra atravessar rua. Já fui atropelada – experiência que não aconselho. Daí que nesse misto de pânico e manha adoro ter um braço que me guie nessas horas. Fecham-se os parênteses.
Enquanto eu tô ali parada no meio da rua, a olhar pro trânsito e pro Marcelo, pro trânsito e pro passeio, um táxi pára e o motorista faz sinal pra eu seguir. Agradeço com um meneio de cabeça e, durante minha feliz travessia, vejo o "cobrador" gritar algo pro Marcelo. Quando o alcanço ele me diz: "Tá vendo? Levei uma bronca por ter abandonado você ali."
Opa, seria isso o que vulgarmente chamam de civilidade?

Fofices

2008-10-16T10:50:00.005+01:00

"Monandengue", em quimbundo, cujo som lembra "meu dengo", em pernambuquês, quer dizer "meu miúdo", em português.

Reflexões de uma mente perigosa*

2008-10-15T20:55:00.005+01:00

Como você ensina alguém a ser chefe se você não gosta de ser chefe?
Ou melhor: como você aceita ser chefe se você não gosta de ser chefe?

* Ou "Ai, que saudade das noites de Sony e pizza com o mago..."

Sem querer incomodar,

2008-10-15T18:19:00.006+01:00

mas por que as agências de notícia só têm fotos de África com gente morrendo, votando ou brigando? Dançando em roupas tribais na abertura das Olimpíadas ou apinhada em espaços exíguos lapidando diamante? Cumprimentando princesas brancas e bem penteadas em campanha contra a Sida? Apresentando hipopótamos a respeitáveis turistas estrangeiros?

Grande encontro

2008-10-13T11:14:00.004+01:00

Andamos a brincar de ser dê-jotas.
Neste sábado, quando voltamos da praia, ficamos a fuçar umas velharias nessas rádios online. É que viver por Luanda tem muito de reviver coisas das nossas antigas vidas, de resgatar umas poucas referências, de repensar prioridades. E essas velharias musicais adquirem outra dimensão – uma dimensão primordialmente afetiva. Acho que isso ajuda a nos resguardar e a dar um certo sentido familiar à essa vida tão novidadeira.
Enfim. Daí que fui pega de surpresa por umas gentes da minha terra cantarolando "Quando fevereiro chegar/saudade já não mata a gente".
E por ser fevereiro o mês em que devo voltar pra casa, mesmo não tendo mais casa senão esta mesma, em que moro hoje, aqui em Luanda, aquiesci e pensei: "Já não mata mesmo".
E eu nem chorei.

Espia só

2008-10-13T10:56:00.001+01:00

Miradouro da Lua, Luanda, Outubro de 2008.

Parem as máquinas!

2008-10-10T20:40:00.003+01:00

A nossa campainha late.

Top 5 Boléia com o Leonel

2008-10-10T18:10:00.004+01:00

1. A Vida Tem Dessas Coisas - Ritchie
2. Menina Veneno - Ritchie
3. Linda Demais - Roupa Nova
4. Sábado - José Augusto
5. Amanhã Talvez - Joanna

Coquetel Ouro Fácil

2008-10-10T17:14:00.004+01:00

Sinônimo de almoço, 21 letras.

E aí, nada?
Pensa mais um pouquinho.

Ah, demorou muito.
Resposta correta: polvo, fino e petit gateau.
E viva a sexta-feira.
(E viva o paradoxo.)

Ah, meus quinze anos

2008-10-09T17:24:00.006+01:00

(sobre saudades.
bia, pra você.
e tudo em caixa baixa pra homenagear a autora.)

devia ser proibido
uma saudade tão má
de uma pessoa tão boa
falar, gritar, reclamar
se a nossa voz não ecoa
dizer não vou mais voltar
sumir pelo mundo afora
alguém com tudo pra dar
tirar o seu corpo fora
devia ser proibido estar
do lado de cá
enquanto a lembrança voa
reviver, ter que lembrar
e calar por mais que doa
chorar, não mais respirar (ar)
dizer adeus, ir embora
você partir e ficar
pra outra vida, outra hora
devia ser proibido...

alice ruiz (com itamar assumpção)

(As vozes na minha cabeça)

2008-10-09T11:25:00.011+01:00

Caos Absoluto na minha cabeça. Vou tentar reclamar em partes.

* * *
Sua estupidez não lhe deixa ver
O Motorista me diz que as mulheres angolanas andam endiabradas. Agora deram pra querer fazer tudo o que os homens fazem, veja só, como ter um namorado oficial e mais uns tantos oficiosos. Ele me pergunta como são os relacionamentos no Brasil e eu respondo que, em tese, cada um só tem mesmo um, porque isso de ter vários dá muito trabalho. Ele ri e me diz: “isso é o que a Sra. Branquela pensa”. É, eu devo mesmo ser estúpida pra não conhecer a cultura do meu país.
O Kota me diz que eu só entro no carro, venho pro trabalho, volto pro carro, vou pra casa, freqüento esses lugares finos da Ilha
(ã-hã), vou a restaurantes caros, e desse jeito nunca vou conhecer o Angolano Real. Eu tenho muito medo, pá. Tenho que parar com isso e ir nos roloutes, nos bairros, no Roque Santeiro. O Kota só esqueceu que eu tenho todos os pré-requisitos do Mal (sou Branca, Rica, Mulher e Estrangeira), e que se um passante resolver que não gosta de um repolho como eu e resolver tirar onda ele é apenas um kota que não vai poder me ajudar muito. Eu devo mesmo ser estúpida pra não distinguir situações de risco.
O Director me diz que quer riscar as seis páginas dele agora, às 19h da noite do dia do fechamento. Riscamos, e ele se depara com um problema: as páginas terão que ser editadas! Vamos ter que aumentar esse texto, cortar o outro, arranjar uma arte de última hora, você não tem aí um número? E qual a foto que entra aqui? Com essa resolução??? E o Chefe, que começa a escrever a matéria das páginas dele às 20h? E um dos meus (in)subordinados, que pára o fechamento pra gravar um CD pro kamba dele? Eu devo mesmo ser estúpida pra não saber que isso não vai dar certo.

* * *
Por favor, pare agora
Um besouro africano de feitio peculiar se alojou aqui no fio do mouse e quebrou todo um rosário de outras reclamações que eu ainda poderia fazer. Queria saber o nome dele.
Daí o besouro voou pra longe, faltou luz, e todas as UPSs começaram a apitar ao mesmo tempo, que nem no chuveiro do Hitchcock.
Ah, é. Tô mesmo em Luanda.

Ó, chuva, traga o meu benzinho

2008-10-06T18:27:00.010+01:00

Essa é pra minha mãe.
Cansados da sensação de que todo dia de manhã havia uma tentativa de arrombamento do nosso portão – de tanto que o esmurravam até que alguém dentro da casa ouvisse – resolvemos colocar à disposição dos visitantes uma campainha.
Uma maravilha, a nossa campainha. Ela não apita simplesmente. Ela toca música. Aliás, várias. Aliás, várias e randômicas. Podemos começar o dia com uma "Für Elise", escutar uma vespertina "Jingle Bells" e terminar a noite com uma sonata em qualquer coisa bemol maior. É fantástica sua capacidade de improvisação.
Mas no fim de semana nossa campainha se superou. Em plena Luanda ela me saiu com a primeira estrofe de "Ritmo da Chuva", rememorando a Jovem Guarda que eu não vivi mas que, pelo menos musicalmente, lembro bem. Aquela música que diz "Olho para chuva que não quer cessar/Nela vejo o meu amor/Esta chuva ingrata que não vai parar/Pra aliviar a minha dor", sabe? Só que daquele jeito ringtone dela de ser, histérico e lacônico.
Acho que é retaliação por ainda não ter sido convidada pra Quarta do Vinho.

Injustiças

2008-10-03T16:45:00.004+01:00

Primeiro foi a Barsa.
Agora é a Wikipédia.
O que diabos o Coquetel faz com esse sentimento melancólico causado pela privação da presença de alguém ou de algo, com 7 letras?

Um dia após o outro

2008-10-02T20:51:00.005+01:00

Toda quinta-feira é assim.
Quer dizer, toda quinta começa numa quarta. A gente fica até não sei que horas no fechamento, aí eu vou pra casa deprimida, mergulho de corpo e alma na "quarta do vinho", bebo todas e rio todas com o pessoal da casa...
... E acordo de ressaquinha na quinta. Cansada. Se não tomei o Engov invariavelmente rola aquele gosto de cabo de guarda-chuva velho na boca.
Daí que toda quinta-feira é assim. Eu chego na redação ainda com os óculos escuros no rosto, falo com o pessoal, fico lendo blog até a hora do almoço (quando há internet, pois não?), vou pra casa, almoço, tento tirar um cochilo, sou acordada pra voltar pra redação no minuto em que consigo triscar no sono, volto pra redação, fico na internet (quando há, quando há), escrevo 70 textos que nunca vou publicar, procuro informações sobre as cidades em que quero morar, vejo fotos das cidades que quero conhecer, fico em dúvida sobre ir a Portugal ou à Namíbia nas férias, saio com os miúdos pro café, como um doce grande pra alimentar minha auto-comiseração, volto pra redação pela terceira vez, compro uma Coca-Cola pra exterminar o resto do gosto de cabo de guarda-chuva velho da boca, tento arquitetar um plano que inclui uma identidade falsa, uma peruca (loira e chanel, claro), uma pistola semi-automática e um grande banco estrangeiro, desisto do plano, vejo a programação da tv pra mais tarde, olho o relógio, peço piedade aos deuses do céu e da terra, penso num antigo amor, vejo um pedaço da novela, faço uma avaliação crítica da minha equipe e anoto mentalmente seus horários de chegada e saída e sua disponibilidade, penso que parei de pensar em ter filhos, e isso é bom, pelo menos por enquanto, tomo a Coca-Cola, faço umas contas loucas pra ver se dá realmente pra dar a volta ao mundo no final da minha epopéia angolana, me pergunto da utilidade do fechamento na quarta-feira, lembro que tenho que comer o polvo ao vinho do Carlota quando for de novo a São Paulo, leio o horóscopo. Por volta das 21h cessam, enfim, todas as dores: vamos pra casa.
Curiosamente o horóscopo nunca me diz nada sobre o fechamento, minhas quintas-feiras ou a importância da Coca-Cola na cultura ébria ocidental.
Talvez eles só dêem conta de coisas que pertencem a futuros distantes.

Outras palavras

2008-10-02T16:59:00.006+01:00

Ler não é tão bom quanto ouvir pela boca da menina Dandara, mas a música de algumas frases já valem a vinda até aqui.
Enumero as minhas preferidas:
1. Xé, chefe falatôa...
2. Nunvalapena, madrinha!
3. Esse tipo é bwé fixe!
4. Ê, pá!
5. Comé então você?
6. Num mata-bichei, tô com fome...
7. Tás a me aldrabar!
Tem outras. Mas ler não é tão bom quanto ouvir da boca da menina Dandara.

* * *
Ah, e pra quem interessar possa: lavaram a caixa d'água. Teresa, sempre fiel aos detalhes, disse que foram tirados sacos e sacos de baratas mortas de lá de dentro.

Palavras

2008-10-02T13:17:00.005+01:00

Eu e minha mania de peitar os outros.
Lembrei-me ontem de um dia que, pra tentar constranger meu oponente numa discussão, eu o encarei e disse: "Me prove".
A resposta veio macia: "Não vou provar-te agora, pois não?"
Quedei-me encabulada e lisonjeiramente derrotada.

E Kafka a rir

2008-10-02T12:50:00.002+01:00

Ainda sobre baratas.
Ontem a Teresa falou que devíamos aproveitar que faltou água e o reservatório está quase vazio pra chamar alguém que o limpe, porque desde a dedetização aquilo está cheio de baratas mortas.
“Mortas, Teresa? Dentro do tanque?”
“Sim, sim, dentro do tanque de água, sim!”
“Boiando na água em que a gente toma banho?”
“Sim, sim, em toda a parte!”
“Obrigada, Teresa, era tudo o que a gente precisava saber.”
Era tudo o que eu precisava saber.